第7章 (第2/2页)

洗过的埃及棉床单，床尾是叠得整整齐齐的毛毯。

    叩叩！

    敲门声让马斯坦托诺摘下airpods，穿着短裤去开门：谁啊？

    我。熟悉的男人声音从门外飘进来，刻意压低声音的音调听起来显得偷偷摸摸的。

    jude？咋啦？马斯坦托诺打开门歪着头看他，一只手还撑在门框上。

    大男生赤着上半身，只套着一条宽松的深灰运动短裤，腰线窄而利落，皮肤在暗调的光线里泛着一层光滑的浅蜜色。

    他的眉骨长得极好，浓眉下压着一双灰蓝色的眼睛，抬眼看过来时清澈得过分。

    对视的刹那，贝林厄姆的视线像是被锁在了他覆着层水光的粉唇上。

    有点睡不着，来找你玩游戏。贝林厄姆咽了下口水，把switch举到脸旁边晃了晃，屏幕亮着，卡带槽上插着一张马斯坦托诺看不清标签的游戏卡。

    话音没落，他已经侧过肩膀，从马斯坦托诺和门框之间的那道缝里挤了进去。

    动作流畅，理所当然得好像这才是他朱贝林的房间。

    你怎么知道我没睡。马斯坦托诺唇角上扬着把门关上。

    猜的。

    已经走到床边的英格兰中场把拖鞋蹬掉，整个人往床上一倒，还把显然有人睡过、有凹陷痕迹的枕头捞到合适的位置枕上了：现在看来我猜得很准。

    马斯坦托诺转过头来就看见他把switch举在脸上方，拇指按着手柄像是在调什么设置。

    寸头的阿根廷人用很帅的姿势抱臂靠在门板上看了两秒，然后笑得不行：哥们，你动作也太丝滑了吧，这到底是谁的房间啊？

    我已经轻车熟路。贝林厄姆腾出左手来比了个ok的手势。

    玩什么游戏？我cao作可是很厉害的，你玩得过我吗？马斯坦托诺走过去，在床沿坐下来，侧身看着霸占了他整张床的人。

    贝林厄姆把switch往下挪了挪，从屏幕上方露出深褐色的眼睛，眉尾挑了一下：马车8。

    窗外巴塞罗那的灯火在深蓝色的夜幕里安静地亮着。

    房间里的冷气开得有点大，马斯坦托诺摇了摇头，撑着床垫往里挪了挪，背靠在床头板上，给自己盖上被子。

    贝林厄姆翻了个身，正准备选赛道，余光扫到马斯坦托诺的手机屏幕还亮着。

    屏幕上是onlyfans某个博主的个人主页，头像是个金发姑娘。

    马斯坦托诺显然没意识到屏幕还亮着，还在低头专心研究手柄按键。

    贝林厄姆的眉毛挑了一下。

    看来我来得不是时候啊？他的声音慢悠悠的，嘴角翘起的弧度带着恶劣。

    马斯坦托诺猛地抬头，顺着他的视线看到自己手机屏幕有些少儿不宜的内容，脸颊瞬间烧成了一片绯红，从耳根蔓延到颧骨。

    已经满18岁的阿根廷人以光的速度把手机啪地扣在床头柜上，屏幕朝下，动作急切得差点把矿泉水瓶碰倒。

    但贝林厄姆没打算放过他：我就说你脸怎么这么红，总不能是看见我来了就脸红吧？原来...

    哥们，别拿我打趣了。马斯坦托诺抬手挠了挠头，指腹在发茬上蹭了两下，你知道的，我没有女朋友。我们单身汉就是这样生活的。

    可这是比赛前一天啊。贝林厄姆把switch往床上一撂，腾出来的手伸过去揽住了马斯坦托诺的肩膀，前臂绕过他的后颈，手掌扣住他另一侧肩头，把他整个人往自己这边晃了晃。

    这个动作介于搂和勒之间，力道不小，晃得马斯坦托诺直接倒进了他怀里：哥们你就忘了这事儿吧！！

    贝林厄姆低头看他，笑得更促狭了：忘不了，年轻人身体就是好啊，这么精神。

    巧克力肤色的英俊男人睫毛很长，从侧面看过去的时候尤其明显，被床头灯照着，在颧骨上投下两排细密的阴影。

    马斯坦托诺眼疾手快捞起被子一角遮住自己短裤大腿根的位置，阻止了贝林厄姆一直瞄向那里的目光：别看啦！到底还玩不玩游戏了！

    贝林厄姆哈哈大笑，在他肩膀上拍了两下：算了，我回去睡觉了。你继续，我不打扰了。

    还以为你会留下来一起看呢。马斯坦托诺企图扳回一城，被调侃了一通让他感到很不好意思又莫名有种输了的错觉。