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注着烟，若有所思地点了点头，“总有一天，我会因为肺癌死去的。”修说。

    “开玩笑吧。”他答。

    “我想就那么死掉，”修说，“吸烟，吸伤了，吸得肺失去功能。那时我应该还不是很老，脸色苍白，形容憔悴，然后咳出一口血来，像个忠臣良将一样的死掉。我不想活得很老，全身得遍病，身体残缺，形销骨立，面色蜡黄，在床上挺尸。”

    “别这么想。”他安慰修。

    “这样挺好玩儿的。跟京剧的脸谱一样，小生，脸白净儿的，涂些胭脂红。忽而一口血，鲜血梅花的喷出来，然后就此殒命。死得像个男人的样子。最好还得是一身白袍，那就像桃花扇了。”修执烟的右手在空中轻轻挥舞着。

    他不再做声，用手触了一下茶杯壁试了一下温度，又缩了回来。

    修将残灭的烟头按灭在烟灰缸里，闭上眼睛，双手缓慢地摩擦了一下自己的颊。死去的烟头余烟不息，青烟盘旋着上升，恍若一个逝者的冤魂。

    “洗澡吧。”修说，站起身来。

    他们进去时，浴池的水仍保留着碧绿色。那是掌台每天的按例，在中午放满一池热水之后，加一整瓶的护肤液。

    浴池中还只有三个人。

    两位负责擦背的澡工在一旁长凳上吸烟。

    他和修在浴池边坐下。

    修伸出脚来，探了一下水温。“还好。”他说。

    修坐进了水中，闭上眼睛，发出一声满意的叹息，“好。”他说，“真舒服。你也坐下来好了。水温刚好。”

    他用热水把毛巾浸透，在自己干燥的皮肤上缓慢擦拭，直到把周身擦湿，而后，他扶着池壁坐进了水里。修睁眼看着他。他面不改色的坐在池中，与修对视。

    “你蛮在行的。”修说。

    “在北方，”他说，“常常去澡堂。”

    “我不知道南方和北方的澡堂有什么区别。”修说，“没注意过。反正冬天，我喜欢来这里。”

    “嗯。”

    “扬州人说，上午皮包水，下午水包皮，你知道吗？”

    “不知道。”

    “我打朱自清的散文里见的，真的扬州人倒是问过几个，都说不知道这话。这意思就是，上午去茶馆，下午泡澡堂。扬州人就这么过日子。”

    “挺舒服。”

    “岂止挺舒服，神仙过的日子呀。所以说十年一觉扬州梦，赢得青楼薄幸名。我是真想去扬州。可是我过不惯江北的日子。”

    “气候差很多吗？”

    “不只是气候。雨水，天色，建筑，人说话的声音，饮食，隔一道江，就都不一样了。我还是喜欢江南。”

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