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    她垂下眼来。

    对面依然是关机。

    她又拨了一个号码。是医院。

    先是护士的接话，随即换上她的父亲。又一会儿，她的母亲颤巍巍的声音出现在彼端。

    “喂，妈，你好吗？没什么，就是，问一下，你。天气冷了，你好好的。我，明天，买乳鸽子炖汤给你送来。后天早上咱们出院，吃年夜饭。不能在医院里过年，不吉利。没事的。家里挺好。儿子呀，他，他挺好。哎。哎。我知道了。你休息吧。多喝些水。盖被子时候别闷着，得感冒了。”

    妻子将电话摁掉，将后脑勺搁在沙发靠垫上。

    丈夫走进厨房，用饮水机取了一杯热水，加了一勺砂糖。

    他将杯子凑到妻子干裂的嘴唇边。妻子伸出双手握住了杯子。

    丈夫坐了下来，端详着满地的丁香。拖鞋犹如小狗一样趴在他面前的地板上。丈夫试着让拖鞋底擦了一下地。沙沙的声音。犹如纸摩擦纸。

    妻子把空杯子放在了沙发扶手上，她的喉咙轻微的抖动。

    她从大衣口袋里，掏出一张揉皱的纸。儿子顽皮的字迹跃然纸上。

    “打扫一下吧。”丈夫说。

    妻子没有回应。她低下头来，端详着这一行字。

    丈夫站起身来。他从墙角取过蓝柄的扫帚。扫帚接触木地板地面时的声音，和拖鞋底摩擦地板的声音听来很相似。日光灯照耀之下，扫帚在地面的影子好像一棵硕大的芭蕉。丈夫用扫帚扫着地上的丁香。那些排布得俨然有油画风姿的丁香花，被灰色的扫帚归拢为一堆，像灰烬一样无力。

    丈夫细致无情地将一片片花瓣都扫向了同一个方向。所有的花束，错杂而纷乱的堆积。好像战场上无人认领的尸首。

    “别扫了。”妻子说。

    丈夫没有回答。他的扫帚稳定有力的刮擦着地面。花瓣们不断变灰。柔弱的枝干抵受不住强硬的打扫，正不断断裂。

    妻子再度说：“别扫了。”

    丈夫手撑着扫帚站直了身体。“为什么？”他问。

    “我想看看它们。”妻子说，“它们多可怜啊。”

    “可怜？”丈夫问。

    “儿子就像它们一样。扔出去了。碎了一地。被人拖来扫去的。儿子这个时候在干什么呢？”

    “警察局会找到他们的。”丈夫说。“有线索了嘛。”

    “可是，找到的时候，儿子都不知道怎么样了。也许他已经破衣烂衫。也许他已经一文不名了。他都没吃过苦头。你让他怎么办哟。”

    “他活该。”丈夫说，“他自找的。大过年的。他自己要走。他八成是和那个女孩子一起走的。